?

Log in

No account? Create an account

Previous Entry | Next Entry

Me recuerdo

А я пожалуй что форменный мудак. Две недели уже провел на этом острове так называемой свободы, и третья уже скоро подойдёт к концу, а в моём блокноте практически пусто. С десяток страниц дневниковых записей, но из них только две-три можно использовать для книги.

Единственное, чему тут учишься, так это безделью, особенно когда под рукой такой выдающийся преподаватель, как Лазарь. Я бы лучше смог написать историю о гаванском бездельнике, чем о старике Августе. И под гаванским бездельником я подразумеваю не только Лазаря, я и сам давно уже вступил в эту выдающуюся гильдию... А вот чему я НЕ научился здесь за прошедшие недели - так это как следует жить.

Я валяюсь на пляже, чернея с каждым днём, выпиваю по бутылке рома за вечер, курю ямайскую дурь, уже распробовал и приучился, и угощаю своих быстроприобретенных друзей выпивкой и сигаретами. И всё это здорово, но что-то мне кажется, что жизнь на острове должна быть какая-то другая. Крайслер поднял бы меня на смех. Я же сижу, дую щёки, чешу бороду и ломаю голову, какого ж это хрена?

- Не пробовал быть счастливым здесь и сейчас? - спрашивал Крайслер перед моим отъездом. Пробовал, не получилось, и я уже порядком устал. Хотя, признаться, несколько мгновений блаженства я тут всё-таки испытал. В частности это было время, проведённое на море. В одиночестве. В шторм. Я бы даже обрадовался, будь тут каждый день шторм - только тогда я чувствую себя живым.

Я чувствовал себя живым, сидя на парапете Малекона в восемь вечера, когда солнце заходит прямо у тебя на глазах, там, за дальней оконечностью набережной, где в Малекон упирается Рампа и через пару кварталов начинается Ведадо. Днём здесь никого нет, потому что нельзя купаться и ловить рыбу - дно плохое. Зато вечером собирается разношерстная толпа: местные, напивающиеся кустарным ромом (три кука за литр); туристы с запотевшими банками "Кристала", любующиеся старой Гаваной в закатных лучах; капойеристы возле памятника Миранде - с одним из этих придурков я по пьяни уже успел подраться; фотографы, теснящие друг друга штативами, чтобы сделать очередную из десятков тысяч одинаковых фотографий... И я, ленивый, пьяный, спокойный, сижу верхом на парапете, немного горит кожа на обожженной шее и руках. Пью всё тот же "Кристал" в бутылке (ненавижу в банках, всё-то мне кажется, что они меньше по объему, а стоят всё равно доллар) и смотрю, как быстро солнце заныривает в океан.

И вот в эти незабвенные минуты, когда большущий оранжевый шар ещё не успел бухнуться в волны, и когда небо ещё бледно-оранжевое с розовым, а вода в бухте всё ещё синяя, в эти минуты, окружённый толпой праздных, довольных жизнью туристов, я чувствую себя счастливым. А если ещё и шторм, то я счастлив вдвойне, но так мне подвезло всего пару раз.

Первый был неделю назад, ранним вечером, в самое пекло, когда жарит и от солнца, и из-под ног, а босиком нельзя ступить на мостовую. Я стоял, опершись о парапет руками, как водится курил и наблюдал, как бушует море. Я специально остановился именно в той части набережной, где она казалась чуть повыше, чтобы волны в случае чего меня не достали. Я был спокоен и чуть воодушевлён близостью с бушующей стихией. И момент предельного счастья настал, когда огромный, мощный вал - от которого, казалось, гранит под твоими ногами движется - разбился о камни прямо напротив меня,и все брызги полетели прямо мне в рожу. Таким довольным я себя никогда не чувствовал: фонтан брызг выше моего роста, я сам, мокрый как собака, и кучка местных, ржущих надо мной в голос - вот это было счастье. Приобщился, мать его, к прекрасному.

А второй раз - в Санта-Марии дель Мар, когда я застал именно такой шторм, о котором всегда мечтал. На пляже был поднят красный флажок, и купаться лезли только чокнутые вроде меня, а местные предпочитали степенно прогуливаться по берегу, потому что для них такая вода - это капец как холодно. Я же бросаю тапки и футболку на песок и лезу в море. А оно не пускает меня и каждой новой волной пытается сбить с ног, иногда получается - и тогда я барахтаюсь в пене, сдираю колени и локти о песок, кашляю попавшей в горло солёной водой и чуть ли не тону. Но поднимаюсь на ноги и лезу опять, продираюсь вперёд, и очередной насупившейся волне показываю средний палец и ласково матерюсь "ну уж нет, сучка, ничего у тебя не выйдет!". Я то ныряю сквозь волну, насколько хватает усилия, то поднимаюсь чуть ли не на метр на самый гребень и опять отлетаю к берегу.

В конце концов соглашаемся на ничью, и я выбредаю на берег. Песок у меня в волосах, в бороде, в трусах, и я ору что есть мочи. От счастья, от восторга, от першащей в горле солёной воды, содранных коленей и от безумного, безудержного ветра.

Что ж, может я и не написал тут своей лучшей книги, может и не научился жить (а научусь этому только к старости, как мой испанец), но по крайней мере я почувствовал то, что должен был почувствовать. Любое путешествие дорогого стоит. Если сейчас я всего лишь праздно шатающийся по Гаване балбес  при сигаретах и деньгах, то чем чёрт не шутит, может через пару лет этот месяц на Кубе мне ещё аукнется. Я запоминаю всё, даже то, чего не осознаю. Через некоторое время я вспомню, чем пахнет на автобусной станции в Сьенфуэгос, какого цвета кружки у моего друга Мильтона и что за рисунки висят у него на стене. Вспомню, как готовит мама Лазаря, и сколько раз на неделе в их доме подают к столу говядину. Вспомню, чем мохито в Китайском квартале отличается от тех, что делают на углу Принсипе и Малекона. И разумеется вспомню, каковы на вкус падалицы манго в саду Хемингуэя, маленькие и жёлтые внутри, сочные, с привкусом дождевой воды и земли, с жесткой кожицей и трещиной на боку, которым они ударились о землю...

Я всё это обязательно вспомню.

Posts from This Journal by “Куба” Tag

Latest Month

August 2018
S M T W T F S
   1234
567891011
12131415161718
19202122232425
262728293031 
Powered by LiveJournal.com